Mãe…..
Mãe, três letras uma vida…….
Esta palavra mágica, que tanta segurança nos dá, talvez mais que um exército.
Sempre fugimos para o colo da mãe, sempre choramos no colo da mãe, ela é o ponto de inicio e partida….mas, também de chegada.
Mãe, aquela que nos recebe sempre, mesmo depois de tanto a termos magoado, aquela que sempre acha o seu filho o melhor de todos os seres humanos, e para quem seu filho antes de mais é ……seu filho, seja ele bandido, louco, ou delinquente comum.
Sempre gostamos do que a mãe faz, porque sempre faz melhor que todas as outras pessoas, mesmo por vezes que a nossa própria mulher que amamos…. a mãe, é o nosso selo de segurança, é a nossa certeza de que mesmo sendo por vezes mauzinhos, sermos seguramente amados.
Ela chora no silêncio por nós, reza por nós, tira de sua boca para nós….a mãe há só uma…. A nossa e mais nenhuma!!!.
Podemos perder amores, perder lotarias, viver num inferno…. mas, todos os caminhos vão dar à mãe, aquela que nos quer, seguramente nos quer e muito ama, mesmo que nós sejamos o patinho feio da turma.
Sempre se deita tarde, garantindo que seus filhos estejam em paz, e sempre se levanta cedo, preparando a lide diária…!!!
A mãe, é coisa de outro mundo, é o mundo de onde nós saímos.
Paciente, nunca critica nossos actos, sempre pronta a perdoar, querendo todas as vezes nos empanturrar de comida, não vá a prole ficar fraca fisicamente. A mãe é assim!!!
Podemos trocar de camisa, sapatos, carro e até de namorada, mas da mãe não abrimos mão…ela é nossa, e mais nada.
Sempre fomos queixinhas, sempre as massacramos com as nossas fraquezas, e a ela confessamos nossa debilidade, porque sabemos que aquele ser de candura alva… nos ama, nos respeita, nos conforta, nos quer bem…, ela é o refugio dos refúgios, é o primeiro lugar que procuramos e o último que largamos, porque lá estão todos os perdões, e consolos de uma vida.
Por vezes nem nos damos conta de que ela, (mãe…) é também um ser sofredor, carente, e também por isso necessitada de apoio, e amor, muito amor, mas nós, sempre nos esquecemos, e assim debitamos nossas querelas, nossas tricas, nossas mesquinhezes sem sentido, no colo dessa mulher, fonte de tudo na nossa vida.
Nos ensinou a caminhar, e até comer, falar, e nos fez de tudo para que nada falte, porque mãe sofre, quando sente que não pode dar o que deve dar a um filho, ela é mártir na natureza.
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-Mártir no parir, no nascimento, porque de dores não falo, já que eu próprio não suportaria tal provação, mas a mãe sim, vai, e repete as vezes que for preciso.
-Mártir no criar, educar, porque faz disso uma missão, um acto de vida e amor, pois se priva antes demais de si própria para que nada falte ao seu filho.
-Mártir na vivência, porque ela própria confrontada pela realidade, muitas vezes cruel, de um filho transviado, sempre o acolhe, protege e bem diz.
- Mártir quase sempre pela vida fora, pois a mãe tem no seu filho, a projecção do seu próprio ser físico e espiritual…, o que é bom para ela é-o implicitamente para o filho e vice-versa.
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Quando um dia a mãe "partir", sentimos que algo de nós se vai, algo mesmo insubstituível, algo da nossa alma, vida …e amor.
É a sensação mais cruel do filho…. a perda da mãe, porque ele sabe que a partir dali, seu refúgio espiritual de vida se foi, não mais existe.
Quantas vezes minha mãe se negou a si, para bem de mim?!!!....
Não tem conta, e eu mal agradecido nem obrigado disse.
A mãe deve, a mãe chora, a mãe tem, a mãe colhe, a mãe aconselha, a mãe defende, a mãe….. ama!
Essa mãe que todos temos, e que por vezes egoisticamente esquecemos, é de carne e osso tal como nós, e sofre da mesma forma….mas sempre cala, sempre nos segura a mão, nos dá colo e faz-nos sonhar.
Podem acontecer a guerras todas no mundo, pode a terra tremer, podem cair as estrelas, porque desde que estejamos no seu colo, nada de errado, maléfico nos pode acontecer.
A mãe, essas três letras, são a fundação da vida, diria do amor verdadeiro, real, desinteressado, o único amor que sabemos ser pelo que somos e não pelo que temos….o amor puro, real.
Á minha mãe, gravemente doente, que caminha para Deus, que hoje mais que ontem e que anteontem, precisa ela agora de mim, lhe digo…..
Te amo mãe, te amo, não te vás, te aguenta mesmo que para isso tenhas a dor como companhia, porque no dia em que não estiveres… eu serei o homem mais pobre deste mundo, largado à sua sorte, e sem a tua cumplicidade amiga, no amor que sei ser verdadeiro que quero eterno e a morte nunca mo há-de roubar.
Fica mais um tempo entre nós, continua a ralhar comigo, me dá teu sermão, me obriga a comer a sopa, força a que eu descanse, a que eu me cuide, porque no dia em que tu não me fizeres isso….eu serei vagabundo por amor.
Mãe minha, meu colo, amparo e refugio, que nunca tiveste uma palavra de critica, mesmo nos momentos em que eu mais merecia… não me deixes, e permite que eu te possa devolver agora que mais carente estás, o pouco, só um pouco do amor que por uma vida me deste e fizeste crescer em mim.
Tu serás eterna na minha memória, tu serás o meu conforto sempre….
Te amo minha mãe querida!!!
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Uma prosa para a minha (nossas) mãe.....
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Na manhã do meu amanhecer
Depois de uma noite sofrida
Que mesmo antes de eu nascer
Mesmo só pela batida
Eu ja sabia que me amavas
Pelo pé travesso na tua barriga
inchada de amor numa noite de briga.
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E quando eu saltei de tua entranha fora
Num grito livre, enorme gritaria
Sujo de sangue placento
Cordão umbilical presente de vida
Mesmo esventrada, mal cosida...
Por nascimento dorido, mas querido
Me acolheste em teu colo ofegante
num, beijo quente, aconchego merecido.
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Das papas, e fraldas trataste
Em noites frias de inverno
Nao sei como inventaste
Tanto calor, amor materno.
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Da surra merecida,
À sopa mal comida,
Mil coisas criaste, numa ilusão
Duma gluseima oferecida
Na ansia de me bem tratar
Ver-me crescer forte
Num orgulho carnal,
De filho teu que queres imortal.
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Nas minhas dores estiveste presente
Eu nas tuas talvez não,
Como sou pobre de coração
Se me olho, quando me dás a mão
Me defendes, lisonjeias
Por vezes imerecidamente
Fazes de mim,
Anjo da guarda emergente.
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Da critica não ouço,
Do teu conselho escuto,
Por vezes orelhas moucas faço
Tantas as vezes que num cansaço
Não desistes de me fazer bem
Construir, edificar
O homem que há em mim.
Obrigado.... mãe!!!
(prosa Orig de Ant Ferreira)
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Em março floriu,
